FEBRERO

Febrero es el discreto detonante de una reacción en cadena que no empieza. Es el pre o el ante más subliminal. El mes ideal para dejarse llevar o ser vencidos. El mes mejor para subir al tejado a mirar y a pensar. A fumar. A tirarse. O a escapar. Febrero posee la levedad de la que no dispone Enero y la parsimonia que no tendrá nunca la primavera porque a su largo, descansa aún el frío y se confunde éste con algunos tempraneros brotes -a early bloomer- y hay gente que imagina veranos que se mezcla con gente que añora otoños y así todo se confunde de una manera torpe y grácil a la vez. Luego están la nostalgia y la melancolía cada una con su tema y dándole soporte a la fragilidad de unos quebradizos párpados que caen, las flores y el barro; caminos flanqueados por muros y un olor a tabaco viejo y a lana nueva que entra y sale de la nariz en las tardes de paseo. En Febrero o nada chirría o nada se da.  No hay término medio. Febrero es el bosquejo de sombras tras el que no se adivinan las huellas. El aire frío que lustra tu frente. Una fotografía hecha sin tino. El súbito despertar que acaba con los sueños ya atardecidos. Y los sueños, ya se sabe o ya lo dijo aquel, sueños fueron. Aunque hubo uno que no. Pero eso ya, no tiene importancia.